Convocation trouble, troublante et troublée | ft. Morwenn

Bien des choses avaient été oubliées cette nuit-là, mais pas la convocation de Morwenn dans le bureau du professeur de magie noire. À son plus grand malheur. Mais pour quel motif ? Celui-ci non plus, Zakhar ne l’avait pas oublié. Trop de facilité, pour une née-moldu. Cela l’écœurait au plus haut point, car il trouvait cela contre-nature. Il avait néanmoins une certaine curiosité. Après avoir consulté son dossier scolaire, il a appris des choses croustillantes à son sujet. Non seulement elle s’est faite virée (nul besoin de dire que cela lui a décoché un frisson de plaisir et d’extase), mais en plus elle vient d’une région où autrefois, une certaine “fée” bien particulière à laisser son emprunte dans les mœurs. Il se demande alors si cette facilité n’est pas liée à sa région d’origine et compte bien gratter des informations supplémentaires.

Quant à son familier, qu’il se tienne tranquille. Tuer un homme, un moldu, de sang-froid n’ébranle pas Zakhar. Alors ce n’est clairement pas quelque chose qui peut être écraser par une semelle qui va le faire trembler. Faire du mal à une enfant de moldu, aussi particulière soit-elle, encore moins.

Cela étant, le bureau du professeur est masqué, dissimulé. Un choix personnel ; Zakhar est suffisamment importuné tous les jours dans sa salle de classe. Il est naturel d’avoir besoin d’une pièce pour souffler et rendre celle-ci difficile d’accès. La seule chose dont elle peut être certaine, c’est qu’il est à l’intérieur de ladite salle de magie noire. Cette salle qu’elle va découvrir pour la première fois, puisque lors de son premier cours, celle-ci avait été fermée par les soins du professeur Grishin et elle n’avait pas mis les pieds dedans.
Aucune farce de ce type cette fois-ci et lorsqu’elle mettra les pieds à l’intérieur, elle pourra rapidement comprendre la raison pour laquelle les cinquièmes années n’avaient pas spécialement bonne mine en ressortant. Sauf pour quelques-uns. En revanche, absolument rien n’indiquait la marche à suivre pour trouver le bureau de son professeur.

Il n’y avait personne pour l’aider. Surement pas le professeur, qui était probablement déjà à l’intérieur de son refuge et qui n’allait pas lever le petit doigt pour Morwenn. Puisqu’elle était si douée, elle allait probablement être capable de s’orienter d’elle-même, n’est-ce pas ?

Ce n’est pas si simple. La configuration de la pièce, son éclairage et cette impression de sobriété excessive ne donnaient absolument aucune piste. Peut-être cette table ronde, où une rosace des vents était tracée parmi les allégories des préceptes de la magie et les runes d’une couleur dorée gravée dessus. Un temps de silence se fait. Le crépitement des bougies offre une mélodie à peine audible, mais appel étrangement à la quiétude. Soudainement, une chouette chevêche apparait. Elle pousse un cri pour signaler sa présence et la petite volatile fait tomber un morceau de parchemin dans les mains de Morwenn. Elle se pose ensuite sur l’une des chaises autour de la table et hulotte pour attirer l’attention de la jeune sorcière. Elle réclame son dû, sa récompense, son propriétaire lui ayant promis que la Serpentard ne la laisserait pas bredouille. Ce n’est clairement pas la chouette de Zakhar. Trop petite, trop pacifique et trop bonne de l’aider. Peut-être que ledit propriétaire est quelqu’un qui souhaite se racheter de quelque chose ? Qui sait ?

En tout cas, en ouvrant le message, Morwenn pourra découvrir que celui-ci a été rédigé par une très belle écriture manuscrite, très soigné et lire :  

Aucune réponse ne fit entendre, de vive-voix, de la part du professeur.

La seule réaction fût cette porte toquée, qui s’ouvrit avec un léger grincement, comme une réponse à Morwenn, une permission donnée d’entrer. Ainsi elle put s’engouffrer à l’intérieur de cette pièce ; particulière. L’ambiance y était plus mélancolique que macabre et contrairement à toute attente, ce n’était pas très bien rangé. Il y avait des piles de livre un peu partout, que ce soit sur le sol même que sur les étagères ou les buffets, des cierges en guise d’éclairage et deux fauteuils face à une cheminée où brulait un feu de couleur vert. Au centre de la pièce, il y avait cet étrange cercle, marqué par un pentacle au centre et qui tournait autour de lui-même lentement, comme si cette chose était consciente. Elle brillait de mille feux, d’une lumière aussi rouge que le manteau du professeur.  

Professeur qui était à son bureau, assis sur une chaise de travail, une plume entre ses mains. Il était en train de rédiger des choses dans un grimoire. Un livre énorme, de la taille d’un parpaing sans exagération et qui semblait être bien entamé déjà, étant donné qu’il était ouvert au niveau de sa moitié. Derrière lui, il y avait des drapeaux frappés chacun par un aigle bicéphale tenant des choses entre ses griffes.

« Assies. » ordonne-t-il à Morwenn, sans prendre la peine de la regarder. Du moins, pas encore. Le professeur Grishin termine avant, si vous le voulez bien. D’autant qu’il semble de mauvaise humeur. La nuit a été courte encore une fois et agité.

Il faut attendre quelques minutes dans le silence pour que le mage noir se décide à poser sa plume et à se concentrer sur Morwenn. Il se redresse pour s’adosser contre le dossier de son fauteuil et son regard dorée, électrisant, se plante sur la jeune sorcière : « Je n’irais pas par quatre chemins ; Tu es “chanceuse” quelque part. Je ne peux pas te frapper jusqu’à ce que mort s’en suive. C’est formellement interdit par ce cher directeur. Ce qui est dommage ; ça ferait les pieds de certain. Alors tu peux te détendre un peu… »
Zakhar ne se prive pas. Il joue avec les nerfs de Morwenn, avec ses peurs et ses appréhensions, comme un chat jouerait avec une pelote de laine. Le temps de ces quelques mots, il n’y avait aucun sourire. Seulement un regard glacial, rempli de haine, de rancune et de mépris pour une raison qui est, malheureusement, totalement extérieure. La bretonne n’y ait absolument pour rien, mais le russe n’est pas doté de la même justesse et sagesse que certains.

En revanche sur la fin, son sourire pernicieux était revenu. « Bien dormi ? » lance-t-il, par pseudo-politesse. En vérité, la réponse ne l’intéressait pas. Il fait même un signe de tête pour montrer l’épaule qu’il avait broyé avec sa poigne la veille, puis reprend : « Aucune blessure, alors que tu as confronté un vampire ; ça aurait été très cocasse à expliquer sur ton bulletin. Disons que j’ai, hm… Remis un peu de normalité dans la version officielle. » Il cesse de s’accouder et ordonne d’un coup de baguette à son grimoire de se dresser dans les airs, de se mettre à léviter et il le positionne de sorte que les pages soient lisibles. « “Mademoiselle Le Gall a réussi son épreuve d’entrée. Elle a un talent certain pour la magie noire, mais j’ignore ses motivations. Elle semble même avoir quelques réticences à s’en servir et ne l’utilise qu’en dernier recours, d’où cette blessure à l’épaule à cause d’un mauvais coup mal paré. Cela dit, celle-ci peut au moins se vanter que face à un vampire, la magie noire n’est pas la meilleure solution. Ce qui la place en meilleur position que le jeune Vorobiev. J’aimerais cependant savoir ses motivations, car cela ne me semble pas normal. À moins que cette Sang-de-Bourbe éprouve suffisamment de haine à cause de son statut, assez pour renforcer son essence magique la plus sombre, pour parvenir à rivaliser avec des sorciers ayant vécu dans le monde magique.” »

Zakhar s’amuse, car Morwenn ne peut pas lire ce qu’il y a dans ce grimoire. Sauf à s’y connaître en cyrillique. Elle n’a donc aucune garanti que son professeur, qui venait de lui faire la lecture du paragraphe, dise la véritable traduction. En revanche, elle peut sentir qu’il est suffisamment sournois et assuré pour le croire, puisque cracher sur son sang ne le dérange pas le moins du monde.
Le grimoire atterrit sur le bureau, cesse de léviter et se referme de lui-même. L’ainé pose sa main sur la couverture et se met à tapoter en rythme avec la musique qui passe sur celle-ci. « Tu es un cas. Un cas intéressant. Même si l’odeur de ton sang me révulse, je dois bien reconnaître que tu piques ma curiosité. Dis-moi ; à quel point aimes-tu la magie noire ? À quel point t’intéresse-t-elle ? »

La franchise de Morwenn était appréciable pour Zakhar. Le culot était une qualité à ses yeux et en effet, tenter de noyer le poisson ne mènerait qu’à rallonger cette entrevue, jusqu’à ce que la vérité sorte. Quitte à utiliser la torture pour cela. L’éclat de folie, qui se met subitement à apparaître dans les rétines de la jeune Serpentard, ne fait ni chaud ni froid au mage noir. Il l’apprécie, à sa juste valeur et il n’aide qu’à oublier, l’espace d’un instant, les origines bas-de-gammes de la sorcière face à lui. Le professeur se détend même en voyant cela, comme si cela le satisfaisait de voir autrui sombrer dans la démence, l’obsession et la soif de pouvoir. « Aaaah décidément… Les temps sont rudes pour les jeunes sorciers, si ceux-ci se complaisent à sonder les ténèbres… » soupire-t-il, alors qu’un sourire en coin apparaît.

Pensait-il réellement ce qu’il venait de dire ? Non. Il s’en fichait. Cela lui allait, même. « Tu ne peux pas t’imaginer à quel point je suis ; mitigé. J’aime ce que j’entends. J’aime ceux qui en veulent et qui assument. En revanche, que cela sorte de la bouche d’une zemlistya krov'… Meh. Je crois que c’est de la déception, je n’en suis pas certain. J’aurais aimé entendre ça de la bouche d’autres, mais ils sembleraient plus occupés à vouloir soigner leur image de sombre connard prétentieux plutôt que de démontrer une réelle détermination. »

Cette fois-ci, c’était honnête et sincère. Ce n’était pas agréable à entendre, mais pouvait-on reprocher à Grishin présentement de se jouer de Morwenn ? Absolument pas. Il n’y a que la vérité qui blesse et il adore meurtrir. Une pierre, deux coups.

Son attitude laisse néanmoins croire que c’est une pensée qui lui a échappé. Il ne regarde plus Morwenn, affiche un air désabusé exagéré et à la tête penchée en arrière. Cela dure l’espace d’un instant et finalement, il cesse de faire le guignol pour se reconcentrer sur la conversation. C’est même soudain, sans transition, rapide que cela en est troublant. Des deux, le mage noir était peut-être le plus fou, derrière ses airs arrogants et assurés.
« Et ensuite ? » La question est un électrochoc et à nouveau, une seconde, si ce n’est deux, de flottement se fait, comme si le temps venait de se mettre en pause. Le temps d’un battement de cœur loupé, puis celui-ci redémarre. Zakhar quitte son fauteuil et se met debout. D’un pas lent, serein, en apparence du moins, il vient s’installer derrière la chaise où s’est assise la bretonne, puis une fois accoudée au dossier de celle-ci, il reprend : « Admettons ; j’accepte. Je ferme les yeux et je te donne ce savoir, qu’en feras-tu ? » Cette dernière question, elle était presque soufflée à l’oreille de la jeune fille. Il s’était penché, ses lèvres à quelques millimètres de ses tympans, jetant un œil prédateur au familier pour lui signifier que s’il reste tranquille, lui-aussi ne fera rien d’inconsidéré.

Ce n’est qu’un jeu. Un petit coup de pression.
Un jeu de charme malsain, comme si Zakhar lui-même incarné toute la perversité de la magie noire et de son essence même. De belles promesses, alléchantes, mais à un prix couteux.

« Tu vas vouloir te venger ? Laver ton honneur ? Conquérir ? Créer ? Détruire ? Tu vas chercher à rendre au centuple toutes ces souffrances et toutes ces insultes que l’on t’a fait subir ? Si tel est le cas, moi qui viens de t’insulter gratuitement, ou presque, ne devrais-je pas te priver de cet enseignement pour me protéger ? J’ai très envie de le faire. J’ai très envie de me taire et puis, tu n’y seras pas perdante. Je suis certain qu’une jeune fille comme toi, qui a su tenir tête seule à une créature de la nuit, saura se débrouiller pour abreuver sa soif de connaissance, hm ? »

Sa voix était étrangement douce, voir apaisante, pour celui qui aimait l’ivresse de l’obscurité. Elle convient au calme et à la raison. À la retenue aussi, car il en faudra. À force de tuer, on développe une certaine apathie face à la mort et au danger. Si bien que cela n’est plus grisant du tout et devient un quotidien fade, macabre et désintéressant.

« Je vais te confier un petit secret ; si je déteste tellement les né-moldus, les zemlistya krov' comme on dit chez-moi, c’est parce que je ne leur fais pas confiance. Ils viennent du monde moldu, ils y ont des attaches et ils chercheront probablement à m’arrêter lorsque je me déciderais à briser les barrières. Ils sont des judas à travers une porte, laissant fuiter des informations sur nous. En soi, oui ; c’est plus une question de confiance que de discrimination. La pureté du sang, ce n’est que des conneries. Ce n’est pas ça, l’intérêt. Les sang-purs ont de l’influence. C’est ce qui les rend plus intéressants que les autres, quand on se les met dans la poche. » Le ton était à la confession, mais Zakhar laisse souffler Morwenn de sa présence. Il s’était redressé, continuait de s’accouder sur le dossier de sa chaise, mais son regard s’était fixé sur les aigles à deux têtes.

Il avait l’air pensif et dégageait une aura de méfiance. La même que celle d’un animal en alerte, prêt à bondir pour se défendre.